Dites-moi, Dites-moi s'il vous plaît Où s'en va mon âme quand se déchire L'espace de l'antre et de l'inspir ? Dites-moi... Vos mains de danse albâtre peuvent-elles retenir mon coeur désemparé s'envolant invisible ? Dites-moi...
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Soir de blues, ne me blouse pas, sur le mur d'en face, je lis mes rêves noyés Et s'il faut entendre la sirène de brume alors laissez-moi me taire dans l'aurore d'écume. Soir de blues, ne me blousez pas A la craie, les beaux jours s'effacent. Soir de blues,...
Lire la suiteAu bord de l'océan, j'ai tissé un filet de mailles de corail mais mes pieds enferrés ne peuvent plus bouger. Me voici, prisonnière d'horizons embrumés dilution de mon âme sur l'étanche carnet. Est-ce que cependant je trouverai la barque où rejoindre cette...
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Jaguar au fusain d'après une photo de WWF. Le sort de ces félins en danger m'importe particulièrement. Je ne supporte pas l'idée que nous fassions disparaître ces merveilles de la nature...
Lire la suiteNotre société est malade. Rares sont ceux qui en disconviendraient. Mais le plus grave est que notre pensée soit, elle aussi, malade, congelée, anéantie. Je ne veux pas dire qu'il n'y a pas de penseurs... Je parle de tout un chacun, du citoyen lambda....
Lire la suitePétards s'enfument Blessent l'oreille du chat Bottes défilent Mais je n'y serai pas Fête nationale Fête martiale Bals musette, feux d'artifice Où se cachent les maléfices ? Feux follets pour oublier les bastilles qui n'ont point cédé... Révolution s'est...
Lire la suiteIls avaient quitté Paris de bon matin, après une nuit d'intense amour, avec vue sur la Seine. La route de l'aube les mena jusqu'à Dieppe où ils prirent une chambre dans un hôtel chic, avec vue sur la mer. Au cours de la matinée, ils dormirent, s'éveillèrent...
Lire la suiteA l'envers du monde je vois les nuages accumulés dans la peau des humains en rage. A l'envers des flots je vois le rivage où gît l'offrande des ans sous les algues folles. Sur les draps du froid s'étend la sueur des nuits blanches entre ma peau livide...
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Cette question n'est pas initiale. C'est à force d'écrire que l'écrivant s'interroge. Est-il ou n'est-il pas écrivain, regardant son stylo ou son clavier avec autant d'angoisse que le célèbre héros de Shakespeare... Mais la raison a peu de raisons dans...
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